A recaída amorosa é como “O Exorcista”, “Sexta-Feira 13” etc. É como um filmão de assombração de sucesso. Parte I, parte II, parte III, não acaba mais nunca, never more, velho corvo.

Atendendo a pedidos de leitores que passaram por esse aperreio d´alma, volto ao tema: a recaída. Atenção sonoplasta, sobe a música dramática, se possível La Lupe, aquela cubana dos boleros e trilhas do Almodóvar.

Do fundo do coração, imploro, aumenta o volume com Tom Waits (foto), digníssimo disc-jóquei.

Poxa, você acha que está inteiro(a) de novo, que já viveu o luto, que está pronto para outra(o).

Mas que nada. Sinto muito.

Você pega um táxi bebum alta madrugada. Você está desesperado(a), mas jura que o desespero já era, afinal de contas você acredita que exista mágica, terapia ou tarja preta para as dores crônicas.

Toca uma música qualquer.

Qualquer uma.

Um Roberto Carlos ou um Leonardo Cohen. Um Chico Buarque ou um amado Bartô Galeno, que é a mesmíssima coisa –“no toca-fita do meu carro, uma canção me fez lembrar você…”.

Qualquer música, pianista José, qualé a nota, diz aí, velho Pablo, canta para nosotros. Pode ser até um pagode do gênero mela-cueca.

E esta música, mesmo sendo a mais bela ou a mais vagabunda, trata-se, inevitavelmente da sua biografia completa naquela hora.

Toda canção, na hora de algum sofrimento verdadeiro, conta a sua história de vida.

Na bandeira 1 ou na bandeira 2.

No rádio do seu carro ou no radinho fanhoso do porteiro. Também ao cruzar o cais de Santa Rita na madrugada do Recife.

Na rodoviária de Salgueiro, depois de atravessar a Transmaconheira, ouvi ao fim de um amor, safra jurubeba 2003, o maior blues de todos os tempos, “Assum Preto”, de modo a nublar de vez as vistas e as oiças.

E fui seguindo, Afogados da Ingazeira, a leseira bonita da poeira amorosa sobre as pestanas.

São os perigos da recaída na estrada.

Você vai ligar pra ela.

Gastar a última ficha.

Você vai ligar pra ele, sussurrar impropérios.

A última narrativa possível.

Você vai mandar uma mensagem bêbada e derramada, você vai, inevitavelmente, fazer merda.

Puerra, você berra, borracho(a), em portunhol selvagem.  Puerra, estava tudo tão, aparentemente, bem resolvido.

Nem chega a ser surto. É algo assim mal-passado na chapa quente do juízo: “Ah, mas ele(a) vai ter que ouvir agora!”

Você tem algo mal-digerido nas oiças e no coração perdido. Comassim?

Ele/ela acha que é tão simples partir pro outro lado da força.

Né não.

É pesado.

Eu não te mereço um cacete.

Você é muito boa para mim uma ova. Dane-se.

Enfim, tudo, aparentemente, havia chegado ao fim, com uma certa civilidade falsa e babaca, e você, a caminho de casa, nessa madruga, pensa “que merda”, como pude, como pude aceitar tudo isso, não, ele(a) vai ouvir agora tudo que merece.

A lindeza de reconhecer que amor não come da ração cachorra da civilidade. Amor, se é amor, estrebucha sete vezes na alcova antes do luto final.

E você, nobilíssimo(a) leitor(a), banca o cool? Aplica a arte zen de consertar a pequena engrenagem do coração quebrado ou parte para ignorância, a febre da selva?