Sexo oral não é amor, mr. Neil Young
10/01/13 22:27Este blog inicia, orgulhosamente e sob fator 30 de proteção, uma série de ficções de verão. Pequenos contos baseados em fatos reais. Pelo menos uma vez por semana, incontáveis tons-pimentões. Eis a primeira aventura:
C.amava ser vista, nos hotéis e restaurantes, como minha filha.
Idade eu tinha mesmo de sobra para tanto.
Provocadora, ela até me presenteou com uma fita cassete com 30 minutos inteiramente tomados por “Old man”, a sua canção preferida do Neil Young, e mais 30 de “Homem Velho”, do “Cidadão Instigado”.
A fita cassete era uma forma de redundar minha velhice. Pequena sacanagem para mostrar o poder do deus Cronos. Gravei muita fita cassete para namoradas.
Outra provocação inevitável: estava sempre a dizer “nesse tempo eu não era nascida”. Mal sabia o tesão que aquilo me dava.
Uma Electrazinha, transferia a um velho vagabundo qualquer o desejo pelo pai. Foi o que pensei de cara.
A perversão começou ainda em SP. Exigiu que El Viejo, na véspera de inteirar 50 verões, fosse com ela comprar os biquínis da viagem. Uma maratona. Vestia as minúsculas peças e me convocava de dentro dos provadores:
-Vem ver se esse é do seu gosto! Vem logo! –berrava na sua impaciência juvenil. Juvenil não. Digo impaciência feminina.
Situação ridícula para o tiozinho, mas ai de mim se não obedecesse as ordens.
Constrangido com as vendedoras, descortinava então os provadores e lá estava C., empinadinha:
-Tá bom? –perguntava, talvez na tentativa de, em vez da praia, me levar a uma mesa cirúrgica do Incor.
Na viagem, as mesmas provocações de quinta. Ao chegar à pousada Paraíso dos Hedonistas, em Canoa Quebrada, C. riu sacanamente da moça da recepção que indagara –quase já afirmando- se eu precisava de uma cama extra para a filha.
No café da manhã, o constrangimento era maior ainda. Pulava no meu colo e balançava as pernas, como se brincasse de cavalinho. No desfile entre as mesas, me pedia, de novo, opinião sobre o biquíni, fazendo barulho do elástico da minúscula peça contra o corpo. Amava deixar El Viejo desprotegido.
Na segunda caipirinha da tarde, a garota pagava de europeia e fazia topless.
Em uma semana, a menina má se tornara o alvo do desejo de todos os marmanjos. Uma sessão de strip generosamente oferecida aos pescadores –presente de Yemanjá aos mais humildes,ela dizia- foi a consagração.
Nesse momento de descuido, o velho jogava uma inocente pelada com os gringos: Ingleses X Brasileiros –clássico batizado bebadamente de Monty Phyton X Trapalhões, homenagem aos humoristas que representávamos na areia ao tentar jogar bola.
Nos forrós, lambadas e carimbós da noite, o esporte de C. também era chacoalhar a testosterona de todos os homens, para a ira de nativas e estrangeiras.
Quando eu perdia a paciência com aquele lolitismo irrefreável, lá vinha a pequena desalmada com o seu jogo baixo. Oferecia, a titulo de compensação, um pedaço do nirvana. No que eu deixava escapar, amadoristicamente, uma palavra proibida.
– O nome disso é boquete, ainda não é amor –dizia a pequena. –Amor é como a placa do fiado ali da venda, só amanhã!
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