Adoro essa história do dia mais quente do ano desde 1940 e tantos etc. O caso de ontem. Talvez se repita hoje, quem sabe. A sagração da primavera travestida em veranico.

E Camila estava linda no seu clorofilado vestido. Verde que te quero verde. Um sorriso de parar a guerra entre judeus e árabes.

Gazelas esvoaçantes nas calçadas da rua Rodésia. A Mercearia São Pedro nunca esteve tão florida. Quase um jardim suspenso.

Tainá dentro de um possível Versace versão tropicaliente. Em segundos, Marçal Aquino interrompe sua memória sobre o JT, aqui jaz, jornal para quem o maldito corvo disse “never more”. Stop. Fechamos nossas retinas em Tainá como a águia com uma câmera no bico no livro do Murakami.

Ju linda porque discreta ou discreta porque linda. Dos olhos às vestes. Cris também vestia um preto & branco para derreter de orgulho o seu homem do centro-oeste.

Duda, el ruivo, parecia o Huckleberry Finn descendo o Mississipi. Mira Camila e suspira. Mais um refrescante gin tônica? Por favor. Na árvore, folha alguma se bole, caro Walt reflete.

Engato com o russo Andrei, recém-chegado aos trópicos, um papo em portunhol selvagem. Assunto: las chicas e seus belos vestidos. O russo entende tudo. Está feliz no Brasil. Bienvenido. Tengo que apresentar esse russo às minhas amigas mais belas.

Ricardinho esquece o gol de Barcos e mira a Luíza, amiga da Camila. Uma giganta crumbiana também passa no seu balonê sem culpa.

V de vestido. V de veranico. V da vingança das belas pernas.Tubinhos, pretinhos básicos, com e sem alça, os brejeiros de chita.

E o tomara-que-caia, amigo, você já testemunhou a queda de pelo menos uma alça dessas na vida? É lenda. Por mais que a gente seque, nunca vi uma peça do gênero despencar na minha frente. Minto. Lembro de uma festa: Júlia.

Nada nos cai tão bem ao desejo quanto um vestido.

Todo homem ama passear com uma mulher com a mais linda dessas peças. Mesmo os mais machões, que fingem ignorar a vestimenta da fêmea -reservando-se apenas a dar chiliques quando as vestes são muito curtas, amém, perdoai-vos eles não sabem o que deveras desejam.

Seja um Valentino, seja um baratinho de chita. Homem que é homem, seja de Paris ou do sertão dos Cariris, como o meu avô João Patriolino, vai à maison, às Casas Pernambucanas ou à feira, e traz uma bela peça ou um corte de tecido estampado de presente para a amada.

Até mesmo o Fabiano, que mal tinha um cobre no bolso, personagem do livro “Vidas Secas”, de Graciliano Ramos, mestre-mor da existência, voltava da cidade com um corte de pano para a sua mulherzinha magra, só o couro e o osso, recostela mais bíblica.

V de verão e V de vestido para deixar mais faceiras as gazelas, para dar mais graça às cheinhas, para realinhar a beleza nobre das afilhadas de Balzac.

A peça nos põe, homens de todas as gerações e gostos, mais românticos. O mais tosco dos canalhas sucumbe como um romeiro de joelhos diante de Nossa Senhora Aparecida.

Ora, você nem carece ser a mais bela por completo, isso é utopia e ditadura de modas & modinhas, você carece ter apenas uma linda parte pelo todo, como aquela figura de linguagem, a tal da metonímia que aprendemos no colégio.

Mulher é parte pelo todo. Uma linda omoplata, um pescoço, ombrinhos, pés, calcanhares mais lindos, batatas de pernas invejáveis, belos braços…

Aí ficará ainda mais linda de vestido, ao contrário das calças e outras tantas armaduras medievais que escondem o que nos enlouquece, o melhor dos nossos mundos.

Esconder, achando que pode ser vantajoso depois, é besteira. O charme é mostrar-se, ter a coragem, mesmo com o que você supõe ser uns quilinhos a mais. Bobagem.

Na balança das nossas retinas, isso pode ter importância de menos, quase nada, alguns gramas de preconceito e veadagem na cabeça de homens que já não valiam mais a pena.

O bom mesmo é cantar como o Rei Roberto, “vista a roupa, meu bem, e vamos nos casar”, minha pequena.