Seriam os deuses astronautas? Seriam as vedetes as primeiras piriguetes?

Tudo agora é coisa da nova classe C. Balela. O periguitismo, por exemplo, seria a representação mais explícita da nova economia.

Como se a safadeza ou liberdade de se vestir ou dar para quem quiser fosse questão de classe ou dependesse dos novos indicadores econômicos pós-Lula.

A pirigueti, periguete ou simplesmente piri praticamente não nasce com Eva, mas nasce talvez com a imagem sapeca de Marilyn Monroe nos anos 1950. No Brasil, talvez com as vedetes de umbigo de fora, quase na mesma época.

O termo piriguete teria surgido em Salvador, no carnaval da virada deste século e consolidado nas letras do funk, do arrocha e da fuleragem-music do forró eletrônico.

Se fóssemos arriscar em uma representação da moça de classe C, essa moça seria bem diferente. Mais para comportada do que maluca, mais conservadora, focada em subir na vida pelos estudos etc.

Tiro pelas minhas 50 primas, entre o subúrbio paulistano e cidades do Nordeste.

Enfim, uma musa mais pudica, talvez até evangélica.

Mas chega de minha sociologia chinfrim de boteco.

O que importa é que a piri mete medo na concorrência. Calça apertada, miniblusa, barriguinha de fora, peitos turbinados em suaves prestações, um colosso.

Não se nasce periguete ou piriguete. Torna-se periguete. Não é questão de origem ou de classe. Pode ser, inclusive (concorda comigo, dona Simone de Beauvoir?),  emancipação feminina de fato.

A periguete que eu amo, por exemplo, não me deixa em paz. Não me dá garantias, enlouquece o meu juízo. Faz o nosso caso virar um filme que mistura erotismo e suspense. Quase um pornô dirigido pelo Hitchcock.

Essa falta de domínio total sobre ela, me faz renovar a paixão diariamente. Só as periguetes sabem disso. Não deixam o macho folgar e mandar no jogo.

A minha periguete toca o terror no bairro. Só escuto as fofocas. Nem ligo. Não há como tê-la de outro jeito. Me conformo. Sim, ela me domina, ajusta a coleira diariamente. Eu aceito.

Fazer o quê, amigo?, se as certinhas da área não me falam ao miocárdio. As mulheres sonsas, metidas a santas, muito menos. São as piores.

Então quer saber de uma coisa: vou assumir de fato a minha periculosa e periclitante condição de homem dominado.